你有没有过这样的时刻？ 地铁站台上，朋友转身的背影渐渐模糊，一句“保重”卡在喉咙里，说不出口。 或者深夜翻朋友圈，看到曾经形影不离的人发了一张新照片，配文是：“又换城市了。” 那一刻，心口像被轻轻戳了一下——原来，分别不是轰轰烈烈的告别，而是细水长流的沉默。
问：为什么古人写分别，总让人泪目？
答：因为他们的诗句，藏着我们不敢说出口的情绪。 比如王维的《送元二使安西》：“劝君更尽一杯酒，西出阳关无故人。” 这不是普通的送别，而是一个人在用酒杯盛满整个青春的重量。 我曾在西安一家老茶馆听过一位老人讲，他年轻时送战友去新疆，就是念这句诗，眼泪掉进茶里，苦得他整整三天没敢再喝那壶茶。
问：现代人还适合用古诗表达分别吗？
答：当然适合！只是方式变了。 我有个读者，在上海工作五年后回老家，临行前发了条朋友圈，配图是她和闺蜜在南京路拍的照片，文案是：“人生如逆旅，我亦是行人。” 底下评论炸了——有人留言：“你终于懂了苏轼。” 其实，她根本没读过苏轼，但那一瞬间，她用自己的故事，把千年诗句活成了当下。
问：如果我现在要跟最好的朋友说再见，该用哪句诗？
答：推荐李叔同的《送别》：“长亭外，古道边，芳草碧连天。” 它不煽情，却最动人。 我表姐去年搬家前，特意去小区门口的老槐树下拍了张照，背景是她和闺蜜并肩站着，她说：“以后见不到彼此的日常了，但只要想起这首词，就知道我们还在同一片天空下。”
问：分别真的会让人变成熟吗？
答：不会，但会让人更懂得珍惜。 就像余光中的《乡愁》：“小时候，乡愁是一枚小小的邮票……” 我们以为长大就能放下，其实每一次分别，都在悄悄教会我们如何爱—— 不是紧紧抓住，而是温柔放手；不是忘记，而是记得。
所以啊，别怕分别。 它不是终点，而是另一种开始。 下次当你站在车站、或打开微信对话框想说“再见”时，不妨默念一句诗—— 你会发现自己，其实比想象中更勇敢。
