你有没有过这样的时刻？
深夜刷手机，突然看到一张老照片——那是故乡的屋檐、村口的老槐树，或者母亲在灶台前忙碌的背影。那一刻，心像被什么轻轻撞了一下，眼泪不自觉地就下来了。不是因为多难过，而是因为太想家了。
我常问读者：“你最难忘的一首思乡诗是哪一首？”
很多人会脱口而出：“床前明月光，疑是地上霜。”李白这句诗，写得简单，却最戳人心。它不讲大道理，只是把一个游子夜晚独坐时的孤独和思念，藏在了“举头望明月，低头思故乡”里。你看，连月亮都成了故乡的信使。
但你知道吗？其实很多古人写思乡，比我们想象中更细腻。
比如王维的《九月九日忆山东兄弟》：“独在异乡为异客，每逢佳节倍思亲。”这不是一句口号，而是一个人在异乡过节时的真实心跳。他没有说“我想家”，但他写出了那种“别人团圆我孤单”的落差感。这才是真正的共情力。
还有杜甫那句：“露从今夜白，月是故乡明。”
很多人以为这是写景，其实是在说心。明明是一样的月亮，为什么偏偏觉得家乡的更亮？因为那里有你童年的温度、父母的声音、邻里间的笑语。地理上的距离可以跨越，但记忆里的温暖，永远隔着山海。
我自己也写过一篇关于思乡的小文，发在小红书上，评论区炸了。
一位90后姑娘留言：“我离家五年，在深圳打拼。那天加班到凌晨，路过一家重庆火锅店，闻到辣味，突然哭了——原来不是辣，是想念。”她没提诗，但她活成了诗。
所以啊，思乡从来不是矫情，它是人类最原始的情感之一。
它藏在一碗热汤面里，躲在一条熟悉的小路上，甚至出现在某个陌生城市里，你突然听懂的一句方言里。
如果你此刻正身处异乡，请别压抑那份想念。
不妨读一首古诗，或写一段文字，让思念有个出口。你会发现，那些让你流泪的瞬间，恰恰是你最柔软、最真实的部分。
愿你无论走多远，心里都有一盏灯，照着归途。
